A octavos perdiendo con un montón de maricones delicadas, pero nimporta. Chile celebró como sabe: a puro disturbioioiooioiooooooo!!!1

foto por: Motosierra

Foto: Loserpower

Ok, perdimos. Pero pasamos, es lo bonito y lo importante, no? Pues sí. estos españoles culiaos teatreros y maracos no nos quitan la pasión. Viene Brasil y la cosa se pone pelúa, brígida y medio imposible. Por esa razón había que salir a delinquir, a celebrar como el barrio lo pide: sacar la bandera, ponerse la polera, tomarse sus chelas en la vía pública y dar jugo. En buena, por supuesto. Siempre en el marco de la buena onda y la paz y los jaivas y los bombos y todas esas manos. Así que Loserpower, junto a sus amigos piantes, fueron a la zapla italiabaquedanocomosellamelahueá a registrar la euforia, la pasión y la alegría de un pueblo que merecía ganar el grupo, sacarles la chucha a brasil y ser campiones de todo el espacio sideral. Masnahledigo.

Después de la victoria (esta vez con un gusto a caca por las españolas), el vulgo se vuelve escandaloso. Se le sale el indio, se pone bravo, un pitbull, un tigre y sale a dar jugo. A saltar, a meter ruido, a interrumpir el tránsito. La felicidad embarga, el copete hace efecto, las minas se ven más ricas, las chanas son finas y uno es un galán. Pisteando como campeones, Loserpower bajó por providencia porque trahajamos en el barrio alto pero vivimos en la periferia, así que inevitablemente había que llegar a Baquedano. Los oficinistas estaban descarriados, las recepcionistas de los edificios forrados en espejos tomaban Báltica en Manuel Montt. Contadores, ejecutivos y hueones que van a chantar la mano pallá arriba hacían tregua y gritaban por la selección. Las Becker estaban a 3 por mil, un robo pero el ekono estaba lleno. Los pacos estaban en cada esquina pero las banderas flameaban por sobre ellos. La tarde era nuestra. Esta victoria no es náh de los pacos, es del pueblo. Se notaba porque no andaban oficiales comunes, sólo fuerzas especiales. El guanaco, el carnicero, harta zapatillas y furgones. Dispuestos a encarcelar la pasión del fútbol. Pero con nosotros no, conchetumare, somos más, somos chile.

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El ambiente hasta Salvador estaba piola, pura buena onda, gente feliz, pacos quietos. Mucha niñita rubia peloliso opus dei con la camiseta del Alessis. A lo lejos ya se veía una micro, de esas que no necesitai bip. Todo tranquilo papá, perdimos pero ganamos, no hay mala onda, ábrete otra becker, tenemos 9 y nos faltan 4 cuadras.

Yo no sé que le echan a las cervezas o al vino en caja pero no podís llevar 5 cuadras caminando y ya venir curao. Asumiendo, por supuesto, que ellos (como nosotros) no pudieron curarse en la pega. La única explicación es la presión de los pacos que podrían, eventualmente, quitarte la sherveshita y fastidiar la situación. Curase antes de llegar a Baquedano parecía ser la meta de todos. Incluyéndonos.

Un botón.

Ahí Loserpower se encontró con gente amiga de Lo Plaza que andaban puestos, con banderas, caras pintadas, megáfono y olor a poto. Lo sé porque los conozco. Aquí comenzó el hueveo, se armó el mambo. Y también el fastidio de la fuerza policial. En Seminario había una muralla de bototos más el expreso a la comisaría más cercana. A abrir las mochilas, ser hurgueteado por un asesino en potencia. Un paco me dice: Abre la mochila. Que llevai? “el bolso de la cámara”, Cuide esa cámara, se la pueden quitar. Mira el paco culiao barza, amenazando. Peor, dando por hecho que están robando. Le digo: “Pa eso estai tú, pa cuidarme la cámara y la hueá que sea”. No me dice nada. Primera barrera superada. De lejos se ve el tsunami, el rojo tiñe Baquedano, Vicuña y Bustamante. Necesitamos estatuas de Medel, Ponce, isla, Alexis y Palmatoria. Sáquenme a estos viejos culiaos, exijo a los héroes verdaderos.

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Todos saltando, pura pasión, por ahí unos empezaron a gritar Loserpower punto com loserpower punto com. Viva chile conchetumare y loserpower. La zorra, todo grabado. Me hicieron el post. Unos lonjis empezaron a cantar el himno, otros gritaban el que no salta es Brasil.  El que no salta es español. Los pacos tienen tetas y las pacas tienen tula. Puro jugo, hueveo sano. Yo no sé quién fue, ni de que bando. Estábamos con el piño, alentando a la roja a un océano de distancia y se fue todo a la chucha. Algún culiao tiró una piedra, empujó a un paco o a lo mejor lo miró feo y el hueón era muy sensible. Fuerzas especiales, como siempre, arruinándolo todo. Se pusieron hueones, se picaron a choros porque andan blindados y nosotros así nomás, a lo vio, descubiertos, dándoles cara.

Y empezaron con sus guanacos maricones.

Al final, igual siempre ha sido un deporte torear a estos hueones, darles cara, si te mojai nimporta, te arde un rato. Heridas de guerra. Ahora, estos hueones no se controlan, como que están todo el año encerrados en alguna mazmorra esperando estas demostraciones de felicidad general para salir con sus pescás a joder la onda. Habían niños, cabros chicos, tocopilla diciseis añoh. Señoras, abuelitas, mamás, embarazadas. En Bilbao vi una señora en silla de ruedas.

El saldo: Autos de pacos hechos mierda, alergia por esa agua culiá, algunos detenidos, Vicuña y Bustamante lleno de challas y cajas de vino, harto hincha apaleado y lo mejor, un país feliz. Eso es lo que nos vale. Que brasil pase, por garra Chile no se queda.



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